No vive aquí.

Estaba blogueando por ahí, de enlace en enlace, y he llegado a un post que, no sé porqué, me ha hecho retrotaerme en el tiempo hasta finales de los 70, y acordarme de una chica preciosa, siempre pegada a una guitarra que acariciaba con su larga melena al inclinarse para cantar, con voz imperfecta y quebrada, pero como nadie, estas canciones de John Denver. Con ella pretendí, y no conseguí, ser algo más que un buen amigo suyo.

Perdí muchas clases, di muchos paseos, ( y supongo que pagaría muchas fantas, aún sin tener dinero), mientras escuchaba sus quejas y penas por el chico que le acababa de dejar. Curiosamente, mi amigo.

Pero el tiempo pasa y es cruel con todos. Tuve la oportunidad de encontrármela muchos, más de veinticinco, años después. Hablamos. Casada, infeliz, tres hijos, un trabajo de mierda y una vida que no le gustaba. No conocía, ni conozco, al marido pues nuestras vidas habían tomado rumbos distintos hacía demasiado tiempo. Pero esa infelicidad se reflejaba junto con el peso de cada uno de los días transcurridos, en su cara, en su imagen, en su postura, en su actitud de derrota.

Nos separamos y no hemos vuelto a encontrarnos. No vive aquí.

Los recuerdos son, a veces, más dulces que la realidad.